Der Taxifahrer war, wie Niet kurz vor dem Flughafen feststellte, ein alter Bekannter. Dick geworden war er, das Gesicht umdefiniert; wenn er noch nach etwas hungerte, dann sicher nicht nach Bühnen und Rampenlicht, nach Ausdruck durch Musik, Selbstentfaltung durch Kunst.
  Nur an der Stimme, die schießlich fragte, wohin denn die Reise ginge, erkannte Niet, daß es Kurt war, der mit beiden Händen das mit Lammfell bespannte Steuer hielt.