Wenn hier was mit Sex zu tun hat, wenn es ein Ticket in feuchte weiche, drahtig behaarte Zonen gibt, dann ist es der Bassist, der den Schlüssel dazu hält. Denn er hat sie, er produziert sie, er feuert sie ab: Die Frequenzen, bei denen sich Haare und Härchen kräuseln, die Kontrapunkte, bei denen er innehält, wo andere nur stur weiterrammeln. Frequenzen, bei denen Membrane vibrieren, Herzklappen klappern, nur nicht der Bass. Der Bass, der Bass. Nicht aber der Bass, der Bass - dieses holzige Ungestüm.